Era Primavera

Estou de frente à janela.

Os autos passam apressados.

Minhas asas insistem no casulo,

Resistem, antes que este se abra

E me expulse...

Preciso da chuva...

Ouço pássaros, vida.

Sinto a brisa morna de um verão precipitado,

Atrevido,

Que invade estação alheia.

E minhas asas...

Quietinhas, na masmorra,

A espera...

Não sei do quê.

(Sandra Garcia)